É tanta coisa
que não foco.
Quem é meu tempo,
calendário ou relógio?
Falta pouco
p'r'o amargo.
Muito louco
sobra tanto
nessas voltas do ponteiro,
nas folhas que não tiro,
um afago, um recanto,
semana-sorriso,
minuto-pranto,
sem prévio aviso
feito espírito santo,
feito o tempo teofágico
decapitando sua prole.
Num momento mágico
o tempo te engole
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